În staţie, o mare de oameni neliniştiţi aşteaptă, ca de obicei, autobuzul. Cîţiva dintre ei încearcă de vreo jumătate de oră s-o pornească pe jos.
Fac doi-trei paşi, înspre capătul străzii, unde se vede lunecînd galben-albăstriul altor maşini, dar se răzgîndesc imediat şi se întorc speriaţi:
Dacă tocmai atunci soseşte autobuzul!
Peste o oră, două, cînd marginile răbdării de mult nu vor mai fi margini, autobuzul va frîna brusc în faţa lor, tremurînd din toate încheieturile, bufnind din uşile laterale, gata s-o pornească la drum, căci nu văd ce altceva ar mai putea face un autobuz oprit în staţie. Primul va face un salt înăuntru, cu aerul piratului sărit pe nava abordată, un bărbat între două vîrste, trăgînd după el un copil nedumerit, care se va ciocni de o cucoană urcată prin faţă cu o plasă de ouă în mînă. Urmările ciocnirii n-are rost să le mai povestesc. Sînt nedemne de un text în proză. Cîteva doamne argintate la tîmple, din acelea impunînd un respect deosebit bărbaţilor tineri şi cu doctoratul luat, se vor repezi la uşa din mijloc, pe care s-au prăvălit în stradă cincizeci de inşi sufocaţi, numai o apă, bătînd aerul cu mîinile.
Citiți tot articolul →